SITUACIÓN

Muchas horas de ir y venir, de andarse, como quien dice, en la virulencia propia. Si tienes algo que decir (me digo), decilo y ya, porque tienes dedos esclavos y tienes sueños esclavos aunque no sepas de qué o de quiénes. Me propongo un poema y creo estar de acuerdo; debe ser un día milagroso, el afortunado día de las convergencias, aquí de este lado y del otro de los cedros de papel con brillantina y aires repletos de víceras de niebla.

El día del acuerdo les deja versos sin rima, se cuelgan, como decía Julio, como pájaros en la hoja blanca. Son muchas las tentaciones y son todas secretas (está bien que así sea) y son todas el mismo misterio, quizá ahora domesticado o embutido en formas bellas; lo bueno del verso es que se puede morir, se puede dejar tocar por cuervos que son llamas que son aliento de tinta negra derramándose de la mueca añeja de los días.

Esta es la brújula que no hace silencio. Un templo: las deudas, un agasajo de ardores: los castigos. El orgullo de los propios, los que te enmudecen de impaciencia o se brotan de flancos catódicos. Un recreo de polvo en la interminable hora de la matemática (2+2=4, 2+2=4).

Y el teatro? y los actores? y las anécdotas tras bambalinas?

no se separen nunca de los silencios ajenos,

no olviden adónde duerme el aroma antiguo del invierno.

Porque seguro hay una sombra para cada primavera.